перечитывание дневника в час ночи под pink floid ни к чему хорошему не приводит.

*иногда цепляюсь за какие то обрывки тем, как за соломинку. цепляюсь хоть за что то. ты знаешь. все люди такие разные. заглядываешь в головы - а там мысли. вихри мыслей, планы, ближайшие, далекие, события, как кинолента. и у каждого это свое. свой мир, свои какие то идеи в этом мире. вот есть общий мир, в котором мы живем, а в головах - ещё один. и смотришь на каждого и в каждого, как будто заходишь а разные комнаты. у кого то игрушки разбросаны, у кого то пустая кровать и стол. у кого то одежда и фильмы до часу ночи. все такие разные...*

и реально читаешь дневник и как какаято кинолента. все настолько смешалось. слова, действия, краски, эмоции, вопросы понимания, доверия. вопросы одной волны, как я это называю. и меня настораживает что все меньше и меньше этой самой волны.

что то я потерялась. именно в этот вечер. именно сейчас. что то не так, как должно быть. сумбур. краски, песни, встречи, люди.
что то надо делать. менять.
опять питер? как наркотик. только теперь денег нет. и будет хватать его все на меньше и меньше
а может за старое? Женька, Кот, Тема, Слава...
я так давно вас не видела.
хочу поболеть. но вроде даже не устала. но все равно просто что то не то....
люди не те, мысли не о том...